Otro lado del mar.. poemas de Francesc Boixader

UN TU QUE YA NO ES MIO.

2009-05-25T09:04:00.000-07:00

¿ Por Qué...?
¿Por qué he dejado de recorrerte la sonrisa
para seguirte la mirada?
...
¿Dónde?...
... Habiendo huido de ti,
me añoro
ya que, después de ti,
hay otro tú
que ya no es mio.

LA SANGRE QUE ES MUJER

2008-12-05T14:20:00.000-08:00

La sangre que es mujer
se me da voluptuosa;
femeninamente fuerte,
apasionadamente roja.

La sangre que es mujer
me es estrictamente vital, amante,
sensualmente seductora,
esencialmente contradictoria. ..
Bombeada desde el corazón hasta la mente,
hasta el más rojo de los pensamientos. .., leal...
haciendo, a menudo,
que los blancos me sean más limpios...

Recorriéndome, espesa,
esta sangre, que es mujer,
me sabe desde dentro
y me sabe, vena a vena, cierto.

Es esta sangre, que es mujer,
la que llena por dentro
el hombre que soy por fuera.

Nosotros

2008-11-13T21:24:00.000-08:00

Nosotros,

un estallido de llantos y risas enloquecidas, descontrolado,

desnudos nuestros cuerpos ceñidos al deseo,

habiendo hecho el amor sabiendo que, mientras, lo volvemos a hacer.

Todo está allí, echado en la cama, a resguardo con la tranquilidad.

En un momento dado, ¡todo!, en el estallido del amor,

un amor sacudido en los nudos mejor anudados

para disfrutar y gozar de un sexo pensado en los sentidos.

Nosotros,

¡un espectáculo de lágrimas y sonrisas de verano!

y todo allí, echado en una cama prohibida pero libre,

con pieles y miradas de complicidad en los mensajes,

en un juego humano divinizado por plenitud.

Nosotros,

allí y adentro,

felicidad.

¡Que caigan las hojas y se cubran de nieves,

y que unas flores primerizas nos hablen de las noches cortas,

embrujadas pasaderas oscuras de un río de fuentes eternas,

los pasos abrazados en luna hacia un día barnizado de luz!.

Nosotros,

un poema, ante el mar, haciendo el amor.

Nosotros,

el mar que se hace versificando el amor. Lleno.

Yo

2008-11-13T07:34:00.000-08:00

Yo, un injerto de la naturaleza

y la naturaleza, por favor,

un incisivo y periódico injerto ami animalidad.

De agua i sal

2008-10-10T07:23:00.000-07:00

Nunca he entendido

por qué las lágrimas,

que van quemando atajos en la piel,

no son rojas, no son sangre;

¿no son, tal vez,

fruto de las peores heridas?

...

Son de agua y son de sal,

sorbos de los mares interiores

que, en la marea triste o alegre del pensamiento,

relucen húmedamente,

tierna y tímidamente.

Mientrastanto

2008-09-11T07:30:00.000-07:00

Mientrastanto,

llegará el destino dejándolo de hacer.

Y sin dejar que la vida

deje de ser el juego a vida o muerte,

sentirás crecer desde la raíz

el verde sangre del beneficio verdugón,

la nueva rama abrazada al rosal,

mirada por girasoles neonatos que aún no ve,

clavada,

tal vez después ensangrentada,

pero, ojalá, obsesa en el perfume.

Me gustaria...

2008-08-15T09:24:00.000-07:00

Me gustaría, si pudiera,

no tener que dar nunca más vida

para no necesitar, más tarde, dar muerte...

...A tantos sueños,

historias,

de edición de un único ejemplar...

Sí,

con una mezcla de melancolía y deseo,

lo reconozco,

soy, como tú,

edición de un único ejemplar;

para los demás siempre una versión,

más o menos buena,

más o más tú.

Cada nuevo paso de corazón

2008-08-15T07:26:00.000-07:00

Cada nuevo paso de corazón

es,

inconscientemente,

la búsqueda de una nueva vulnerabilidad,

un nuevo brote de la ilusión

de una piel nueva, desconocida y misteriosa,

la suya y también la tuya,

con un nuevo sobrenombre del amor,

nueva rosa, nuevo color,... y un aroma, ¿nuevo?.

(hay rosas que florecen

en el recuerdo de una misma luz

una y otra vez...)

Verdugón y primavera,

estallido,

seguramente tres espinas y otoño.

Y, deshojándose en naturaleza, la naturaleza del llanto,

enfermando en la sombra del rosal en el telón,

que se nos rompe

y, a vida... y muerte,

sin pérdida,

se nos lleva al roble y a su aceite.

Escondidos

2008-08-05T07:46:00.000-07:00

Escondidos en una bolsa de papel roto,
tengo arrinconados,
como tesoro,
tres espejos de madera, cuadrados,
crucificados con tres clavos,
ensangrentados de tiempo, oxidados,
¡mojados y secados tantas veces...!
Viviendo en caminos de río, mares,
y hasta ayer en tierra de arena...

Ahora los tengo yo, ¡seguros!
...pero tristes;
yo les hago de mortaja...

Los devuelvo, hoy, a la playa,
al sol y a la lluvia,
con los astros,
para que puedan,
recostados en la arena,
volar con las gaviotas...

El beso..

2008-08-02T19:06:00.000-07:00

El beso...
es una mariposa que sabemos capturar en los labios... y que engullimos.
¿Somos, pues, y en el mejor de los casos,
una boya de mariposas
que lo que ansía es volar?
Una boya en el mar...
¿nuestro único reconocido cielo humano?

Folios y folios piezas de mosaico...

2008-08-02T18:28:00.000-07:00

Folios y folios piezas de mosaico...
Y unos en blanco,
primeros folios de un nuevo dibujo,
de más mosaico.
Folios humedecidos
que de tan blandos parecen ropa...
me abrigan ...
Unos,
son las tristezas de tus ojos
teselas húmedas, lágrimas,
que,
sólo ahora,
sé que nunca sabré enjugar.

Me saqueo los bolsillos

2008-08-02T18:10:00.000-07:00

Me saqueo de los bolsillos
la arena del fondo del mar
y la esparzo sobre el agua
haciendo pasadera hasta la playa...
Y allí crece, desde el aire, trigo,
y una amapola...y otra...
¡y aún otra más!... así, creciendo, hasta la que tú cogerás.