UN TU QUE YA NO ES MIO.

¿ Por Qué...?
¿Por qué he dejado de recorrerte la sonrisa
para seguirte la mirada?
...
¿Dónde?...
... Habiendo huido de ti,
me añoro
ya que, después de ti,
hay otro tú
que ya no es mio.

LA SANGRE QUE ES MUJER

La sangre que es mujer
se me da voluptuosa;
femeninamente fuerte,
apasionadamente roja.

La sangre que es mujer
me es estrictamente vital, amante,
sensualmente seductora,
esencialmente contradictoria. ..
Bombeada desde el corazón hasta la mente,
hasta el más rojo de los pensamientos. .., leal...
haciendo, a menudo,
que los blancos me sean más limpios...

Recorriéndome, espesa,
esta sangre, que es mujer,
me sabe desde dentro
y me sabe, vena a vena, cierto.

Es esta sangre, que es mujer,
la que llena por dentro
el hombre que soy por fuera.

Nosotros

Nosotros,

un estallido de llantos y risas enloquecidas, descontrolado,

desnudos nuestros cuerpos ceñidos al deseo,

habiendo hecho el amor sabiendo que, mientras, lo volvemos a hacer.



Todo está allí, echado en la cama, a resguardo con la tranquilidad.

En un momento dado, ¡todo!, en el estallido del amor,

un amor sacudido en los nudos mejor anudados

para disfrutar y gozar de un sexo pensado en los sentidos.





Nosotros,

¡un espectáculo de lágrimas y sonrisas de verano!

y todo allí, echado en una cama prohibida pero libre,

con pieles y miradas de complicidad en los mensajes,

en un juego humano divinizado por plenitud.





Nosotros,

allí y adentro,

felicidad.





¡Que caigan las hojas y se cubran de nieves,

y que unas flores primerizas nos hablen de las noches cortas,

embrujadas pasaderas oscuras de un río de fuentes eternas,

los pasos abrazados en luna hacia un día barnizado de luz!.





Nosotros,

un poema, ante el mar, haciendo el amor.





Nosotros,

el mar que se hace versificando el amor. Lleno.

Yo

Yo, un injerto de la naturaleza

y la naturaleza, por favor,

un incisivo y periódico injerto ami animalidad.

De agua i sal

Nunca he entendido

por qué las lágrimas,

que van quemando atajos en la piel,

no son rojas, no son sangre;

¿no son, tal vez,

fruto de las peores heridas?

...





Son de agua y son de sal,

sorbos de los mares interiores

que, en la marea triste o alegre del pensamiento,

relucen húmedamente,

tierna y tímidamente.

Mientrastanto

Mientrastanto,

llegará el destino dejándolo de hacer.

Y sin dejar que la vida

deje de ser el juego a vida o muerte,

sentirás crecer desde la raíz

el verde sangre del beneficio verdugón,

la nueva rama abrazada al rosal,

mirada por girasoles neonatos que aún no ve,

clavada,

tal vez después ensangrentada,

pero, ojalá, obsesa en el perfume.

Me gustaria...

Me gustaría, si pudiera,

no tener que dar nunca más vida

para no necesitar, más tarde, dar muerte...



...A tantos sueños,

historias,

de edición de un único ejemplar...



Sí,

con una mezcla de melancolía y deseo,

lo reconozco,

soy, como tú,

edición de un único ejemplar;

para los demás siempre una versión,

más o menos buena,

más o más tú.